cUADERNO dE fEBO

Ella es Kseniya Simonova. Domina la técnica sand drawing (o sea, que pinta con arena), y con esta materia es capaz de contar, en ocho minutos, la invasión alemana de Ucrania durante la II Guerra Mundial. Otra forma de narrar una historia (y emocionar a la peña). Algo cursi es la muchacha, pero sí que tiene arte.

....si Pedro Cabañuelas levantara la cabeza.

Ya está en librerías y su autor lo anuncia. Congratulations.

WAKEFIELD

¿Estás ahí? La casa te ha expulsado

de nosotros, igual que un estornudo.

Si cruzara la puerta ¿dónde te encontraría?

A lo mejor estás en el jardín,

sonando como el agua. Si cerrara los ojos

¿sabré escuchar lo que no ven los ojos?

El roce del vestido, el corazón latiendo,

La intemperie.

Estás pero no estás.

Eres la parte más densa del aire cuando de hace de noche

y muevo en ti los brazos para no dar contigo,

cáscara de la casa.

                           Las ventanas

no conocen tu busto, y llueve, llueve.

La soledad es eso:

el hilo de la araña que va estrechando el mundo.

La puerta está cerrada como un ferétro

y la luz encendida.

Este poema de José Luis Piquero forma parte de El fin de semana perdido, novedad literaria (editada por DVD) que este próximo otoño podrás encontrar en librerías. Tras doce años sin publicar, el poeta emerge de nuevo desde el abismo de su mundo interior para compartir con el lector territorios íntimos, jalonados por caminos de difícil tránsito, señales que configuran su propio mapa emocional.

A través de este enlace podrás acceder a una recopilación de 42424 palíndromos, reunidos por el compositor Víctor Carbajo, que incluye 18073 escritos por él mismo. Además puede leerse el palíndromo tal vez más largo escrito nunca (22132 palabras, todas diferentes). Todo un festín, si no se hace exhaustivo escrutinio de la calidad literaria de cada uno de ellos.

Allí estuvo, generoso, el trovador del susurro feroz, recitando y cantando durante tres horas en el León Arena. Y allí estuvimos para acompañarle y aplaudirle.

KINESTESIA

Le perdí el miedo a la piel desde la infancia

cuando olía a mandarina,

a moho y a pimentón.

Encuadraba imágenes,

filtradas  y almacenadas

bajo mis párpados

y hacía de los naranjos

entes evocadores de nostalgias.

Anidaba en  los ojos

y más adentro,

para palpar las manos,

el barro,

el óleo o la sangre.

Le perdí el miedo a la piel

propia

o ajena,

a las caricias, al abrazo,

a la voz que rebota en otra piel:

boomerang de venganza

que a veces guillotina la ternura.

Supe ser prisma,

pequeña pirámide de cristal,

para descomponer la luz

en siete tonos.

Supe ser gota,

 y capturar la blancura del sol

suspendida en la atmósfera.

Olor, tacto, palabra y movimiento.

Hace mucho,

mucho...

que perdí el miedo a decir lo que siento.

A mí también me gusta, mi querida My.

RELOJES EN LA OSCURIDAD

Puede ser todo una mentira
bien adornada,
letra para una canción
qué más da si fue pasado o no.
Sólo me encuentro en mis papeles
locos que piensan,
salen de un circo inmortal
y me enseñan lo que ignoro de ti.
No cambiaría jamás
este universo informal
donde crecen las semillas de lo absurdo y lo genial,
donde el hierro se retuerce y se convierte en lo esencial.
Tengo un reloj de treinta horas
se pone en marcha al escribir,
cuando se va la noción
y me acerco lentamente a ti.
Como un torrente poderoso,
mezclado el barro con el cristal,
emergen hasta el papel
y cobran forma, la locura y la paz.
No cambiaría jamás
este universo informal
donde crecen las semillas de lo absurdo y lo genial,
donde el hierro se retuerce y se convierte en lo esencial.
Mundo que fue, por no dejar de ser será,
mi habitación de hotel con ventanas al mar.
Oigo tu voz pedir lo que nunca existirá
a fuerza de recordar lo que no llego a pasar.
He aprendido a ser una pieza más
un eslabón en la oscuridad.
Hay una forma de parar el tiempo
desordenando la evolución
y en la prehistoria encontrar
esos ojos que no puedo olvidar.
No me da miedo lo que tú me digas,
ni esas historias del más allá,
sólo me asusta escuchar
los relojes en la oscuridad.
No cambiaría jamás
este universo informal.