cUADERNO dE fEBO

Un artista del esqueleto

2012-05-13T14:37:59Z

Laura, Fran y Fiódor

2012-04-29T14:58:49Z

Mi querido Dostoievski es el título de la reciente creación literaria que firma Francisco Rodríguez Criado, novela que ya ha dado a conocer en Madrid, Cáceres y el pasado viernes en Plasencia, acto este último presentado magníficamente por el también escritor Juan Ramón Santos. Esta apetecible y cuidada edición ya la puedes encontrar en librerías.

Aquí dejo un copio y pego de la sinopsis de la obra:

Una novela epistolar e intimista que tiende un puente entre las literaturas del siglo XIX y XXI con la Europa del siglo XX como telón de fondo.

Laura Bauer, una anciana apasionada por la literatura, escribe regularmente a su admirado Fédor Dostoievski, "allá donde esté", más de un siglo después de la muerte del escritor, cartas que desvelan, más allá de sus achaques y reflexiones, la clave de su vida. Sus confesiones, que en ocasiones apuntan inquietantes paralelismos con la vida del autor ruso, trazan una vigorosa crónica del siglo XX.

Francisco Rodríguez Criado (Cáceres, 1967) nos muestra en este conmovedor epistolario a una mujer fascinante y lúcida que desnuda sin autoindulgencia sus debilidades y flaquezas. "¿No es la literatura, a la que soy adicta, una suerte de prolongada justificación?".

Arrebato poético

2012-04-29T13:57:49Z

Crímenes perfectos

Simplemente estuve en el lugar adecuado

en un momento inoportuno de su vida.

Nos encerramos seis días luminosos

en un hostal sórdido de nombre impronunciable.

Juré que nunca le haría daño,

engolando la voz con ademanes de político.

Y acabó siendo una mentira

(o tal vez lo fuera desde el principio).

Romper el corazón de una desconocida

en una ciudad lejana y huir sin dejar rastro,

mail, ni número de teléfono. Tal vez sí es posible

el crimen perfecto.

* * *

De Víctor Peña Dacosta, recogido de Trabajos de amor disperso, pequeño poemario editado y promocionado por el Instituto Español ''Juan Ramón Jiménez'' de Casablanca. Conócele un poco más a través de su sitio, donde se presenta (sarcástico) como especialista en perder el tiempo, aunque su juventud no se lo permita. Este poeta y letrista de canciones tiene mucho que decir y contar.

Barrio-marketin

2012-04-15T21:53:46Z

Minificciones de Pablo Gonz

2012-03-11T15:10:21Z

EN CUALQUIER MOMENTO

Los árboles, batidos por el viento, golpeaban los vidrios
de las ventanas como si fueran bromistas. La lluvia
se colaba por la chimenea rugiente. Y los niños lloraban
de miedo. Ella picaba cebollas sobre la mesa de
la cocina y se hizo un largo corte en un dedo. Inmediatamente
se produjo el terremoto.

EL GOL

Escuchó desde la cama el monstruoso grito de la ciudad;
y media hora después, los primeros cantos callejeros.
Se levantó, se echó la bata por los hombros y se acercó
a la ventana: muchachos y muchachas con banderas,
como el día en que empezó la guerra; con los
puños alzados, como el día en que empezó la guerra;
sonrientes, como el día en que empezó la guerra. Corrió
las cortinas. Volvió al dormitorio. Se acostó. Repasó
mentalmente sus provisiones.

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He aquí tres de los sesenta y un textos que forman La saliva del tigre. El autor facilita, desde su blog, distintas posibilidades de obtener este libro.

Das ewig weibliche... in der malerei

2012-01-20T21:48:40Z

Estos son los 90 rostros que tomó prestados Philip Scott para montar el vídeo.

Homodiegético y ausente...

2011-11-26T13:47:54Z

... o la perspectiva narrativa que puede decidir de qué lado estás (y a la vez no estar, conscientemente, al lado de nadie ni nada).

Desenlace de la película The Man Who Wasn't There (Joel Coen y Ethan Coen, 2001).

Un libro...

2011-10-07T15:38:59Z

G[HB]ENIAL

d'Asturies

2011-09-18T20:08:19Z

El invierno en Llanes

Dangerous pavements
but this year I face the ice with grandfather's stick
Seamus Heaney

Mi abuelo me había hablado de estas cosas: el invierno
no es la nieve, tan extraña en los pueblos de la costa;
el invierno no es sentir cómo la lluvia
te cala los huesos, es sentirla
penetrar por las mil cicatrices del alma,
muy despacio, inevitablemente. Es sentir
el frío no en las piernas al volver a casa,
sino en las yemas de los dedos
por cada tacto no recordado. En realidad
mi abuelo nunca me dijo estas cosas; o al menos
no me las dijo claramente, me las dejó leer
en el cansancio de sus ojos, o tal vez
las leí a escondidas mientras él las releía
escritas con letra indeleble, punzante, con letras de sal
en la carne viva de su propio corazón. Aquel dolor
me resultaba entonces incomprensible, de tan antiguo.
Hoy que el invierno llama a mi puerta, no muy fuerte,
porque no es necesario, porque sé que no me queda
otro remedio que dejarlo entrar, he recordado
aquellos ojos; su forma de caminar, tan rápida,
no por llegar antes, ni por huir, a sabiendas
de que aceptar tarde la derrota no la atenúa.
Hoy que los caminos se abren ante mí
más resbaladizos que de costumbre,
helados por las dudas antiguas,
salgo de igual modo a la calle,
resignado, pero libre de temores,
afrontando el hielo con el bastón de mi abuelo.

Poema de Martín López-Vega, extraído de la antología 36 estrategias.

Maestro Antonio

2011-08-30T20:53:25Z