cUADERNO dE fEBO

Ya está en librerías y su autor lo anuncia. Congratulations.

WAKEFIELD

¿Estás ahí? La casa te ha expulsado

de nosotros, igual que un estornudo.

Si cruzara la puerta ¿dónde te encontraría?

A lo mejor estás en el jardín,

sonando como el agua. Si cerrara los ojos

¿sabré escuchar lo que no ven los ojos?

El roce del vestido, el corazón latiendo,

La intemperie.

Estás pero no estás.

Eres la parte más densa del aire cuando de hace de noche

y muevo en ti los brazos para no dar contigo,

cáscara de la casa.

                           Las ventanas

no conocen tu busto, y llueve, llueve.

La soledad es eso:

el hilo de la araña que va estrechando el mundo.

La puerta está cerrada como un ferétro

y la luz encendida.

Este poema de José Luis Piquero forma parte de El fin de semana perdido, novedad literaria (editada por DVD) que este próximo otoño podrás encontrar en librerías. Tras doce años sin publicar, el poeta emerge de nuevo desde el abismo de su mundo interior para compartir con el lector territorios íntimos, jalonados por caminos de difícil tránsito, señales que configuran su propio mapa emocional.

KINESTESIA

Le perdí el miedo a la piel desde la infancia

cuando olía a mandarina,

a moho y a pimentón.

Encuadraba imágenes,

filtradas  y almacenadas

bajo mis párpados

y hacía de los naranjos

entes evocadores de nostalgias.

Anidaba en  los ojos

y más adentro,

para palpar las manos,

el barro,

el óleo o la sangre.

Le perdí el miedo a la piel

propia

o ajena,

a las caricias, al abrazo,

a la voz que rebota en otra piel:

boomerang de venganza

que a veces guillotina la ternura.

Supe ser prisma,

pequeña pirámide de cristal,

para descomponer la luz

en siete tonos.

Supe ser gota,

 y capturar la blancura del sol

suspendida en la atmósfera.

Olor, tacto, palabra y movimiento.

Hace mucho,

mucho...

que perdí el miedo a decir lo que siento.

A mí también me gusta, mi querida My.

Yo no soy un poeta,
yo soy un ordenanza de adjetivos
¡Y hay exigencias, oiga,
que no cualquiera sirve para el puesto!

Llegan aquí jugándola al despiste,
sin querer guardar cola,
como me está ordenado
y hay que decir: usted está en desuso,
o
usted me cae más gordo que Stand Laurel.

En fin que no es tan fácil esto,
que es este santo oficio
tan frío y tan cruel como el del prestamista,
y guarda mas mafiosos que Sicilia.
En fin...
que no sé si me explico.

Ayer me fui a un casting de poetas
¡cosa tan seria, amor!
Andaban por allí:
el pedantón añil de barba egregia,
el Che de cubalibre y barrafija,
la rubia dulce-musa-siempreapunto
y el llorador de lunas,
en vías de extinción como los patos.

¿Tú qué pintas aquí? -me preguntaron-
se te nota en la cara que no sufres,
que no mueres de amor,
no gimes por olvidos,
ni levantas banderas a los vientos,
¿tú qué pintas aquí? ¡maldita sea!
¡sólo quieres cargarte el chiringuito
de la lágrima viva!,
Yo venía, y ustedes me disculpen,
...como el hambre no entiende de relojes...
por eso del jamón de pata negra,
pues anda quejumbroso mi esqueleto
de tanta sinalefa a la parrilla.

Debo decir que fueron generosos,
me dieron al final una cuarteta,
doscientos versos libres,
tres canciones canallas
y una flor natural de la marisma.
Soporten con paciencia la postdata:
... era la flor tragable
¡voto a bríos!
recocida en caldo de puchero.

(13)

Más allá de tus senos extendidos

no hay nada que no sea tierra de bárbaros.

(23)

Quien un instante fue otro en otro instante

pertenece ya al reino de lo oscuro.

(40)

Hay otro punto cardinal: su ombligo.

(60)

Su vaiven es el alma del centeno.

(117)

No dos, tres sombras hacen los que se aman:

la tercera es la sombra del olvido.

(148)

No cantaba Caronte: era su risa

lo que seguía sonándome en las venas.

(164)

Estar entre sus brazos era ser.

Y he aquí cumplida mi xistencia: estuve.

Textos de Antonio Sánchez Zamarreño, extraídos su libro Fragmentos del romano.

Así pues, hay que en algún momento cerrar la cuenta,
pedir los abrigos y marcharnos,
aquí se quedarán las cosas que trajimos al siglo
y en las que cada uno pusimos nuestra identidad;
se quedarán los demás, que cada vez son otros
y entre los cuales habrá de construirse lo que sigue,
también el hueco de nuestra imaginación se queda
para que entre todos se encarguen de llenarlo,
y nos vamos a nada limpiamente como las plantas,
como los pájaros, como todo lo que está vivo un tiempo
y luego, sin rencor, deja de estarlo.

EN EL ORDEN QUE PREFIERA

A veces empiezan bien mis sueños, y entonces
pueden llegar a ser playas de África
o improbable pasajes de avión hacia el deseo.
A veces empiezan bien mis sueños, a veces me recuerdan
lugares que no he visto y en los que fuimos tan felices,
lugares anónimos, antiguas cartas, aventuradas huidas
y si hay suerte pueden llegar a ser incluso
unas cuerdas vocales que afinan su voz
entre unas piernas.

Pero otras se despistan, por lo común se cansan y así
suelen acabar teniendo el mismo rostro
que la casa Batlló, pues ociosos y torpes se recuestan
en demasiados bares, en demasiadas tardes,
estúpidamente llenos de Rambla Cataluña y Paseo de Gracia,
hasta batiendo palmas los benditos
mientras ni pueden evitar que de las gabardinas
del fracaso y del alcohol les crezcan
abatidos pájaros
que vagamente me recuerdan
a la hirsuta soledad
de la que no he conseguido salir nunca.

Quizá en esta tierra el hombre sólo puede amarse y detestarse,
amarse y detestarse, sucesivamente, en el orden que prefiera.
Pero esta materia da apenas para un cuento,
y además creo que ya Borges —un fastidio—
escribió mejor de todo esto.

Santiago Montobbio (1966)

DON LUIS

Gracias, compañero Cernuda,
gracias por recordarnos la nobleza humana
en este tiempo de la despasión.
Gracias por recordarla con belleza,
como sol que entra en una casa vacía.
La llenás con la memoria de los sueños
y más, con sueños y horizontes
que pueden volver.
Gracias por dejarnos la palabra
que vuela en un claro de la tempestad
a ciertas dichas, ciertas esperanzas.
Transparente de niños te fuiste, pero no.
Bailamos nuestra danza contra
clausuras de la nada.

MADRUGADA

Jugos del cielo mojan la madrugada de la ciudad violenta.
Ella respira por nosotros.

Somos los que encendimos el amor para que dure,
para que sobreviva a toda soledad.

Hemos quemado el miedo, hemos mirado frente a frente al dolor
antes de merecer esta esperanza.

Hemos abierto las ventanas para darle mil rostros.

TIEMPO

Perro de mí, me arrojo de comer
olas de oro, cristales, esmeraldas humanas,
las ciudades que tiemblan más allá de estos
límites
estallan como el fósforo en los mares nocturnos,
rostros de amor más grandes que este amor
eléctricos se encienden se apagan adelante,
los navegantes de la sombra
hemos crecido hasta mil años de ganas de vivir,
moriremos pequeños y paciencia,
apenas aprendices del amor.

¿ALLORA?

ella se sienta sobre mi corazón y la presión
provoca lágrimas
no de tristeza o de espanto
tampoco de alegría
entonces
¿por qué lloro
alrededor de la mañana feliz?

Siguiendo su deseo, siempre fue reacio a los homenajes, huía siempre de los actos pomposos y llenos de protocolo, y se negó en repetidas ocasiones a que se le tributasen reconocimientos y homenajes públicos, el homenaje de los moguereños a su paisano más ilustre, fue sencillo pero enormemente emotivo, según ha informado el consistorio.

[La EstrellaDigital.es]

٭٭٭

Ninguna ceremonia de rango estatal rememorará hoy al poeta y premio Nobel en 1956. Sólo en Moguer, su pueblo natal, le han rendido un discreto homenaje.

[ElPais.com]

٭٭٭

EL DÍA decía el 29 de mayo de 1958...

El poeta español Juan Ramón Jiménez se encuentra enfermo, aquejado de una de bronconeumonía. Juan Ramón se halla ingresado en una clínica privada y está acompañado por un sobrino suyo.

[ElDía.es]

٭٭٭

…

Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido,
y sin cincuentenario...

[GHB.com]

٭٭٭